A lo que voy... existen textos escritos en cheso, y estos textos son de muy alta calidad, al menos para mi parecer.
Las dos personas que más destacan son Veremundo Mendez y Rosario Ustáriz.
Como lo mejor de cualquier cosa es el ejemplo... ahi que dejo dos textos de ambos escritores autóctonos. Los textos los he cogido de internet, claro. Ambos los he tomado prestados del Blog Rampallo de testos n´aragonés (http://rampallo.blogspot.com.es/2013/08/rosario-ustariz-poesias-chesas.html)
Primero voy a insertar un poema de Veremundo Méndez
(1897-1968)
Las
flamas de lo fogaril
Una
nuey recién cenáus,
mirando
las flamas yeran
prexinando
cada cual
u
pensando a su manera,
rodiando
lo fogaril
toda
una familia entera,
en
aquella nuey d’ivierno
que
l’ausín chiflaba fuera,
chelando
a la nieu que empliba
los
telláus y las carreras.
Yeran
bien aposentáus
en
dreita y zurda cadiera,
y,
cara a cara lo fuego,
bellos
en escamilletas
escuitando
que, lo güelo,
fablaba
d’estas maneras:
―A
mí porque ya so viello
muita
vida no me’n queda
pero
a estos fogarils
y
polidas chamineras,
que
por cientos las añadas
todas
u cuasi las cuentan,
a
morir son condenadas,
como
yo, por estar viellas.
La
vida que ve trayendo
con
lo tiempo cosas nuevas
fa
aquí, como en otros puestos,
que
muitas cosas se pierdan:
levan
calzóns cuatro viellos,
ya
se’en fueron las gorgueras,
rondas
no’n sientes dinguna…
¡lo
tañer ye una fatera!
bailar
la jota, ¡soniando!
ixo
antis más diz que feban.
Albadas
y palotiáus
romances
y sobremesas
iz
que cien años ta zaga
aquí’n
lo lugar bi-n-heba.
Ya
no tartié más lo güelo,
miré
lo fuego que ardeba
y
lo altas que puyaban
las
flamas la nuey aquella.
Poco
a poco se apagueron
como
si s’hesen dau cuenta
de
lo que d’ellas fablaba
y
s’hesen muerto de pena.
Argensola,
nº 38, 1959
Soniando'n
los Pirineos
Dend’este
viello lugar
toda
la vida baxeron
las
aguas de l’Subordán,
con
l’Aragón, enta l’Ebro.
Los
tres chuntos ta Tortosa,
Mare
Nostrum enta dentro.
¡Si!
baxeron y s’en iban
d’estos
altos Pirineos,
brincando
por los crapáls,
por
foces, xervigaderos,
lapizas
y cantaleras,
enta
la boca l’Infierno,
como
caballo esbocáu,
sin
ramal, serreta u freno,
y,
en salindo d’ixa foz,
mansas,
sin reblar, s’en fueron.
Aragón
–de peñas, ríos–:
chens
d’aquí lo cristianeron,
fablando
con Dios allora,
entre
Vals de Canfrán y Echo,
chens
d’estas Vals que s’en iban,
muy
devantáu lo tozuelo,
abrindose
paso’n todo
lo
que allora ellos troveron,
cuasi
siempre con la fren
y
cuando no, con lo peito.
Baxaban
como las aguas
de
lo viello río nuestro :
cutios,
cutios, por los planos,
por
las baxadas, serenos,
sin
reblar por las puyadas,
ni
faltarlis pon l’aliento.
Y
cualquiera que se sigua
lo
camino ¡siempre dreitos !
como
los abez que crecen
en
los nuestros Pirineos.
Así’stieron
ixas chens
qu’en
cientos d’años habieron
las
banderas d’estas Vals
tocando
cuasi lo cielo.
Los
d’antis, sí. ¡Los d’agora
somos
veníus muy a menos !
Triballando
u de camino
nos
canta pronto lo peito,
hasta’n
los planos tusimos
y
en las puyadas cayemos,
trepuzando’n
las baxadas,
sin
fuerza, fe ni tozuelo.
Nanoz,
chiquetez, más baxos
somos
la chens d’estos tiempos ;
inorantes
y envidiosos,
presumíus
y mal faineros.
Zarráus
los güellos, sonío,
si
Dios no i-mete remedio,
que
nos imos afundido
cada
añada más. Bi-pienso
que
l’río s’en ve salindo
de
l’mar, Tortosan’nta dentro.
Puyando
por do baxaba
¡caye’n
la Boca l’Infierno !
Entre
que l’río recula
de
l’mar y desfá lo feito,
siento
que temblan los mons,
cayer
rayos, trucar truenos ;
que
ita l’cielo agua a caldés,
piedra
y nieu ; soflar lo cierzo ;
chifla
un ausin horroroso,
arbóls
rancando por cientos.
Peñaforca
se devanta,
Agüerri
no ha que fer menos ;
Bixaurín,
Acher, Lenito,
emplíus
de rabia, ven ciegos.
Ramírez
titiritiando…
¡Hasta
Diostesalve ha miedo!
Y
en que i-veyen que ixas aguas
veniban
por do antis fueron
y
dentran fendo gurgullos
por
la Boca de l’Infierno,
itan
enta l’cielo un brinco
y
d’allí pintacodieron.
Los
mons esclafan la tierra,
abrindo
un foráu tremendo
que,
itando fieros gramitos,
la
Val se tragué’nta dentro.
L’afogué
un ibón tan gran
que’n
mar torné a la Val d’Echo.
L’ausín
canté l’Dies Irae
y
volé por muitos cielos,
vociando
por todo l’mundo
que
aquí acabé l’Pirineo…
Pero
ixo yera….¡soniando !
He
muita fe y no la pierdo.
Por
ixo aguardo: bel dia
saldrán
chens como salieron,
y
honra serán d’estas Vals,
corazon
de l’Pirineo,
de
do baxa l’Subordán,
con
l’Aragón, enta l’Ebro.
Este poema, de Rosario Ustáriz, se titula " A una rosa mía":
A
una rosa mía
He
una rosa, yo, en lo güerto, que se parez a una flama
que
lo sol de meyodía encendese'n la rosera;
si
la bisa la bandía, ye igual que una llamarada
y
los capullez son purnas que brincan de ixa foguera.
Como
ye de vida curta, la cudio con muito esmero;
querería
que durase... hasta que yo me morise...
y
al irme'n, ya, d'esti mundo, la mía rosa de fuego
amonico
s'apagase, s'acochase y machurrise.
Las
polidas mariposas lo suyo néutar no tastan;
los
moscallóns, morgoniando, no s'atriven a posarse'n;
yo
prexino si habrán miedo de dixarli bella taca
y
alcaso, las mariposas, hayan miedo de cremarse'n.
Ye
no vivir como vivo por esta rosa de flama:
me
s'antulla que la furtan, la maltratan y la creban;
clavada
i-só en la finestra, que hasta suenio que me clama,
pero
muda ye'n lo ramo, más polida que una estrela.
Hoy
lo cielo yera escuro, con nublos de muitas trazas:
meyo
negros, meyo grisos y, blancos, con muitos brilos;
como
i-plegan de Forquiello, siguro trayen tronada
y
los blancos, que relucen, serán preñes de granizo.
Corro
ascape ta lo güerto, entre que un trueno retembla...
¿Qué
faré yo con la rosa?... ¡Qué faré, Dios de lo Cielo!...
Si
la plevia caye, firme, las follas irán ta tierra
y
si escarga lo granizo, la estroxina sin remeyo.
La
pillo con las dos manos, como a lo filio la madri
li
acaricia la careta, y, con ixe mismo mimo
li
digo con voz muy queda (entre que vo un beso a darli)
y
me trovo, allora, engüelta en olós cuasi divinos:
—No
hayas miedo, rosa mía, si te levo de la talla
un
aposento te guardo millor que lo de lo güerto,
a
cobexo de las plevias, de lo sol que astí t'abrasa
u
de babas de bel cuco que t'enchunque sin d'antuello.
En
la finestra más clara que bi-haya en casa nuestra,
ixa
que da ta Escagüés, Remílez y Romaciete,
en
lo vaso más veroyo y con l'agua bien fresqueta,
tú
i-verás clariar lo día y tamién si s'escurece.
Y
lo cruzar de los nublos como barcos por lo cielo...
Y
sin tiras paxaricos en la nuey y en las albadas...
Y
lo volar de las follas, devantadas por lo cierzo
t'aganará,
porque allora, serás libre de voladas.
De
pronto, sinto un punchazo que me traspasa lo dedo...
A
lo fuir de la mano, s'esgarra la sangonera
y
de la guilla, ya fonda, s'escurre sin ferli duelo
la
sangre roya y calién que motía la rosera.
Me
concaro con la rosa mirándola fito a fito
y
li do la mía quexa con más pena que carraña:
—¿Asinas
pagas, infame, lo cudiáu, esvelo, aïmo,
que
yo he habíu con tú dende que ibi-és en la mata?
La
rosa no tarte branca y cabecía con l'aire...
Un
rayet de sol se'n baxa y la fa más encendida...
Li
do otro beso... ¿Qué se sabe de punchas ni disaires
si
no sabe que, de todas, ella ye la más polida?
Echo,
agosto de 1994
Y este otro poema, también de Rosario,que se titula Chuegos antismás (Juegos de antes)
Chuegos
antismás
De
críos que chugan
la
plaza s’emplena;
y
los que no i-caben
en
la de Xiquena,
se’n
ven por lo plano
clamau
de Brigeda
y
empecipian, lugo,
los
chuegos que quieran.
Sortían
lo marro,
y
chugan a perras
―d’estos
mui poquéz
que
pocas ne levan―.
A
chapas y a visto,
y
fincaus en tierra
los
que a bolóns chugan:
que
l’alforcha plena
lis
baxé su padri
de
la Solaneta,
plegaus
en caxicos
de
ramas mui viellas…
―¡Ja
pa felo! ―grita,
qui
lo chuego leva;
y
los compañés
sin
chugar se'n quedan
aguaitando,
cutios,
que
lo bolón pierda,
si
no atina’darli
a
lo que quereba.
En
que l’apercacen
―si
lo turno i-plega―
¡que
xiga’n á darli…!
que
ya lis amuela
estar
morgoniando
respetando
reglas,
y
―¡ja pa no felo!―
han
a icir ucenas
de
veces, en tanto
que
l’otri no pierda.
En
la plazoleta
deván
de l’ascuela
otro
grupo a nego
chuga
en riatera
que
pa rematarlo
sólo
tres ne quedan.
Las
crias a moñas,
a
tabas, a tiendas,
y
a lo plan marcau
a
cuadros, en tierra,
lo
ven recorriendo
con
una peñeta
que
rempuxan, floxo,
a
la calcañeta.
¡Si
en la raya para,
han
de pagar pena!
Pan
de paxaricos
pillan
las que a tiendas
chugan,
y desfeito,
p’arroz
ye a la venta;
con
las cacerolas
y
las sardinetas,
qu’en
parés de güertos,
con
las coronetas,
a
muntóns se crían
y
baratas cuestan.
En
lo Cachurral,
con
una sogueta,
colgada
en bel árbol
de
tallas mui recias
otras,
entre tanto,
bien
se rechumbelan.
―¡Rempuxa
más fuerte,
que
tapar la estrela
que
acucuta, agora,
quiero,
Marieta!
¡Si
puyas bien alto
sin
vierla te i-quedas…!
La
nuey ya ye’ncima
todos
se’n replegan…
la
plaza sin crios
¡ye
triste y disierta!
¡Lo
plano sin chuegos,
se
muere de pena…!
Espero que os gusten
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